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Le portugais

by Joe Dassin


Avec son marteau-piqueur
Il creuse le sillon de la route de demain
Il y met du cœur
Le soleil et le gel sont écrits sur ses mains
Le Portugais dans son ciré tout rouge
Qui ressemble à un épouvantail
As-tu vu l´étrange laboureur des prairies de béton
Et des champs de rocailles

{Refrain:}
Il faut en faire des voyages
Il faut en faire du chemin
Ce n´est plus dans son village
Qu´on peut gagner son pain
Loin de son toit, de sa ville
A 500 lieux vers le nord
Le soir dans un bidonville
Le Portugais s´endort

Il est arrivé à la gare d´Austerlitz
Voilà deux ans déjà
Il n´a qu´un idée : gagner beaucoup d´argent
Et retourner là-bas
Le Portugais dans son ciré tout rouge
Qui ressemble à un épouvantail
Il ne te voit pas
Il est sur le chemin qui mène au Portugal

{au Refrain}





 

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